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A ces nobles Héros...

 
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Message posté : Sam 23 Oct 2021 - 0:46 Message
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Sylvestre Cocu
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ϟ Âge : 33
ϟ Sexe : Masculin ϟ Date de Naissance : 29/02/1988
ϟ Arrivée à Star City : 20/09/2021
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ϟ Célébrité : Ari Stidham
ϟ Crédits : Personne
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ϟ Métier : Vendeur de BD
ϟ Réputation Civile : Niveau 0 ϟ Réputation Héroïque : Niveau 0 ϟ Identité : Partagée
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Samedi 23 octobre 21
11:00, parking du Funérarium d'Ashton



La pointe du verre venait de plonger dans les chairs de sa main. Le geste sec produisit un odieux gargouillis sanguinolent tandis qu’il voyait, de ses yeux horrifiés, un filet d’hémoglobine jaillir de la plaie. Le producteur d’un film d’horreur n’attendrait pas mieux de son département effets spéciaux. Pourtant, c’était la réalité. Sylvestre sentait le pic de verre ciseler les précieux tendons de sa main directrice devenue bouclier. C’en était d’autant plus horrible qu’il n’avait pas senti la douleur.
Le corps inondé d’adrénaline, il ne sentait rien. Même pas son cœur qui tambourinait comme une bête sauvage dans sa poitrine. Encore moins l’effet que ça faisait d’enrouler ses phalanges, par la force de la détresse, autour de l’arme ignoble. Le sang - son sang !! - s’écoulait de la plaie, au travers du corps étranger, pour venir perler sur son visage rougi.

Il se plaignait dans l’effort, il haletait en se contorsionnant, la bouche ouverte. Sa langue presque sortie happait l’oxygène dans l’espoir fou d’en extraire davantage. Mais à bout de force, il ne gagnait qu’une illusion en guise de sursis. Même pas le temps d’hurler de panique. Il était à ça… “ça”...d’y laisser la peau.

« Allons, allons. Ce n’est pas si dur. » fit la voix calme et compatissante de son ennemi.

Le dominant de toute sa stature, ce diable d’assurance et de charisme, Mowest appuyait un peu plus fort sur son arme. Dans son regard, Sylvestre n’y trouvait ni colère ni haine. Le patron de la Bonwell’s House n’en faisait pas une affaire personnelle. En bon super-vilain suivant son propre code d’honneur, il ne s’abaissait pas au niveau minable du scélérat.

Soulevé par l’effet de la terreur - au même titre qu’une proie impuissante piégée dans un cul de sac - Sylvestre tenta d’écarter le pieu. Il força dans un sens puis dans l’autre en vain. A chaque fois, Mowest le ramenait au-dessus de son visage avant d’appliquer un peu plus de force. Mais il résistait ! Sylvestre résistait ! Il voulait vivre !!!!

« Tu rends le moment plus pénible. Ok ! »

Sans prévenir, la pointe du verre s’anima. Le jeune homme sentit le corps étranger s’étendre et se frayer un chemin dans ses chairs. Et cette fois-ci, malgré le rempart de l’adrénaline, il poussa un terrible cri de souffrance.
Souffrance physique. Détresse. Appel à l’aide. Supplique adressée au bourreau.
Mais rien.

Le pouvoir de Mowest : plier le verre à sa volonté.
Il ne lui avait suffi que d’un morceau de vitre pour obtenir un joli poignard.
Maintenant, celui-ci s’allongeait entre ses chairs pour prendre la forme d’une gigantesque paille tranchante. Elle finit par percer ce qu’il restait de sa main et glissa tranquillement, se servant de son propre sang comme lubrifiant, pour venir menacer son front.

« Adieu ! »
« NOOOOOOOONNNN ! »


Le jeune homme se redressa de toutes ses forces, le corps se relevant à l’équerre, tandis que son front venait percuter le plafond de sa caravane. Un gros “bong” métallique s’allia à sa douleur. Ses deux mains venaient déjà palper son front. Non...il n’y avait pas de trou à cet endroit là. Juste sa main droite, ornée d’un pansement vieilli et défait, depuis lequel on devinait quelques points de sutures et une infection naissante.

Haletant, tout en sueur, Sylvestre détourna son regard de sa main meurtrie. Elle lui faisait un mal de chien. Il avait dû la serrer trop fort durant son sommeil grevé de cauchemars.

« Cau...cauchemar... » se répéta Sylvestre en essayant de reprendre son souffle. « Encore... »

N’empêche que ça s’était vraiment passé comme ça.
Mowest avait bien failli lui trépaner le ciboulot. Il aurait ensuite abandonné son cadavre dans l’une des fondations de sa société de construction.
Il s’en était tiré de peu...de si peu…

Tandis qu’il reprenait ses esprits, le jeune homme écarta le drap d’un geste triste et se contorsionna pour descendre de sa vitrine à BD. Il rêvait de retrouver un vrai lit. Ça faisait plusieurs jours qu’il dormait dans sa caravane à BD, l’ayant transformée en un habitat de fortune qui n’en méritait pas le nom.
Et ces cauchemars qui se répétaient sur le même sujet, pourquoi ?

« Ça me travaille toujours… » constata Sylvestre, abattu. « J’ai pourtant gagné. J’ai sauvé le fils d’Emy...mais... »

Peut-être que, dans le fond, il savait avoir laissé une partie de lui à Juneau, dans ce foutu bureau, en usant de ses pouvoirs à une extrême bien au-delà de ce qui lui était permis.
Tout en regrettant la perte de son pouvoir, il écarta d’un doigt le rideau troué pour dévoiler l’extérieur de sa caravane. Le parking vide d’hier était maintenant plein à craquer. Une marée de voitures modestes s’étiraient comme des soldats au garde à vous, bien ordonnés, face à la seule tâche désagréable du tableau : lui.

Ici et là, des silhouettes s’animaient. On se rassemblait en une troupe unique aux portes du Funérarium. Ils attendaient tous le signal tant attendu : le droit d’entrer pour se recueillir.

L’esprit encore un peu brumeux, Sylvestre consentit à enfiler un pantalon. Il chaussa machinalement ses pieds dans les godillots sans les lasser. Il passa un gilet en se trompant de boutons. Et puis il sortit en baillant.
Durant une bonne minute, le jeune homme laissa sa main en visière pour essayer de s’acclimater à la lumière agressive. Il s’approchait de la marée humaine qui se pressait aux portes du funérarium, se demandant ce qui pouvait attirer tant de monde.
Finalement, quand sa vue s’adapta à la lumière, Sylvestre rencontra le portrait haut en couleur d’un Super-Héros à côté de l’entrée.

« Shérif Tempest...père adulé...époux regretté...éloge funèbre... » lu-t-il à voix basse.

Le nom du héros ne lui disait rien. Mais c’était logique. Dans une ville de cette importance, des Supers agissaient très certainement en-dehors de toute couverture médiatique. Tous ces gens l’avaient connu et apprécié en-dehors d’un écran. Ça rendait la chose plus élégante encore…

Dans un premier temps, Sylvestre tourna les talons pour s’éloigner. Son regard était resté accroché sur l’image du Héros. Quel dommage…
Quel dommage de ne pas l’avoir connu.
Quel dommage que ses faits héroïques soient voués à l’oubli.
Quel dommage que personne ne l’aie dessiné.

Sylvestre, finalement, revint devant le portrait. Il crevait d'envie de se recueillir auprès de cet inconnu par sympathie. Par compassion. Mais aussi par patriotisme.
Contrairement à lui, cet homme avait eu le courage de se vêtir de son habit, de son symbole. Il l’avait assumé ouvertement et il s’était sacrifié au nom de ses idéaux.
C’était quelque chose que Sylvestre n’avait jamais osé faire. Et...rien que pour ça...il voulait entrer.

Brave homme.
Brave Super…

Son cœur balançait fatalement.
Oserait-il se mélanger à ces gens ? Allait-on découvrir l'indésirable intrus qu'il serait alors ?
On le pointerait du doigt. On le jugerait. On l'accuserait : comme un opportuniste malsain, venu mater la détresse de la famille proche. Venu se délecter de la misère. De la terrible réalité qu'était cette promesse de la vie faite aux Supers : la mort au combat...

Son regard vint se poser timidement sur les familles et proches endeuillis. Ils entraient silencieusement. Un respect admirable.
Lui...il venait de s'écarter d’un pas, puis d'un autre, s’approchant du conteneur à poubelle. A croire que c'était là sa juste place. Sa main saine battait contre sa cuisse d’un geste trahissant sa timidité et le dilemme se disputant dans son esprit.
Et lorsqu'on le regardait, l'interrogation légitime passant dans leurs prunelles, Sylvestre baissait honteusement la tête.
 
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Message posté : Sam 23 Oct 2021 - 10:20 Message
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Elena Clarke
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ϟ Sexe : Féminin ϟ Date de Naissance : 30/06/1995
ϟ Arrivée à Star City : 15/05/2021
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ϟ Nombre de Messages RP : 424
ϟ Célébrité : Anna Selezneva
ϟ Crédits : Miguel Reyes
ϟ Doublons : Néant
ϟ Âge du Personnage : 21
ϟ Statut : En couple
ϟ Métier : Première danseuse, ballerine
ϟ Réputation Civile : Niveau 5 ϟ Réputation Héroïque : Niveau 1 ϟ Identité : Révélée
ϟ Signes particuliers : ♦ Regard bleu de chat
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July est une héroïne du quotidien, sans super costume quoique à la limite sa blouse blanche pourrait être qualifiée comme telle, qui fait rarement la une des journaux comme pourraient le faire les superhéros Légionnaires ou ceux de l’UNISON. Pourtant, combien de vie a-t-elle déjà sauvé à l’Hôpital Central de Hamelin ? D’innombrables ! Dans ses urgences, elle voit tout le malheur du monde passé, tels que les mutilés de la route, les victimes d’agression, les pauvres errants, les souffrants touchés au hasard par la maladie, etc…Avec dévotion et acharnement, elle se bat pour les sauver, travaillant d’arrache-pied parfois nuit et jour. C’est notre ange gardien contre la maladie et la mort.

C’est une femme dans la trentaine, maman d’une petite fille, qui essaie de concilier au mieux sa vie familiale avec son métier ou plutôt son sacerdoce. C’est un petit bout de femme d’à peine d’un mètre soixante mais il ne faut pas se fier à la taille car elle a de l’énergie à revendre et à déplacer les montagnes lorsqu’elle prend à charge un patient. Elle a aussi un caractère bien trempé, qui ne se laisse pas marcher sur les pieds. Je l’ai rencontrée comme personne n’aime la rencontrer, c’est-dire aux urgences. J’y avais été conduite en tant que victime de l’attentat au Parc Botanique. Plus de peur que de mal pour mon cas personnel et rien de comparable à d’autres qui avaient été touchés par la violence de certaines explosions. Après ce malheureux épisode, je prenais le temps de revenir la voir notamment lorsque je passais égayer avec quelques numéros de danse, les patients enfants qui me touchent particulièrement. On se prenait parfois quelques minutes pour discuter autour d’un bon café et moelleux gâteau au chocolat que j’apportais. On parlait de tout et de rien mais le plus souvent comme toute maman qu’elle est, sa fille Diana était au cœur de nos conversations. Comme beaucoup de petite fille, comme moi je le fis un jour, elle rêvait d’être une danseuse classique. Naturellement, j’avais invité un soir toute sa petite famille à venir me voir danser la Sylphide à l’opéra.

Lorsque j’ai appris que son mari, celui qu’on surnomme le Shérif Tempest avait été fauché par la mort, je me suis fait le devoir de venir soutenir la famille aux funérailles. Cette mort est un violent rappel à la réalité des dangers qu’encourent les supers héros. J’y songe fortement à l’être, notamment chez les Veilleurs des Légionnaires car j’estime qu’avec les pouvoirs que je dispose j’ai un devoir de les mettre au service d’une bonne cause. C’est aussi pour rendre hommage mes parents héroïques qui sont morts en combattant lors de la dernière invasion Terminus.

Habillée dans des habits sobres de deuil noirs, je me suis téléportée directement sur le parking du Funérarium à partir d’une image satellite que j’ai chopée sur internet. Evidemment la téléportation risque d’être plus qu’approximative mais je ne me sentais prendre les transports pour venir jusqu’ici. J’atterris donc sans le savoir à côté d’un conteneur à poubelle. Vous allez me dire que le pire aurait être de se retrouver dedans…Fort heureusement, j’ai une conscience spatio temporelle, un truc de ce genre, pour anticiper où j’arrive avant ma matérialisation complète. Je me suis faite violence pour venir ici car je déteste les funérailles. Pour vous dire les derniers en date étaient ceux de mes parents. Alors allez savoir quel mauvais souvenir cela va faire resurgir.

Mes yeux se plissent pour s’accoutumer à la lumière naturelle que le soleil matinal rayonne malgré l’arrivée de la saison automnale. D’ailleurs, je déteste cette époque déprimante de l’année avec les arbres qui se dénudent un par an, les fleurs qui se meurtrissent et les oiseaux qui commencent leur migration.

Un homme est à peine d’un mètre de mois, la tête recourbée dans les épaules et le regard fuyant. Bizarre. Il a l’air tout malheureux et déboussolé. Pourtant il ne porte pas le noir comme la tradition l’impose. Mais après tout ce n’est que de la forme. Les gens malheureux me touchent. C’est comme cela. Je suis une éponge à sentiments. Alors naturellement, je pose délicatement ma main sur son épaule, avec un sourire bienveillant quoique timide au vu des circonstances. Mon regard bleu de chat cherche le sien pour découvrir son visage. Avec l'accent russe, que certains trouvent charmeur, je l'interpelle avec douceur.

– Monsieur, tout va bien ? Vous êtes venu pour les funérailles ? …
 
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La danse est une narration pour conter l'ineffable et la beauté. Le corps est la plume qui la raconte.

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Message posté : Dim 24 Oct 2021 - 22:23 Message
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Sylvestre Cocu
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Il ne s’attendait pas au contact.

C’était doux, plein de compassion et d’humanité. Ordinairement, Sylvestre aurait fait un bond de deux mètres en poussant un hurlement de petite fille terrorisée. Mais là, quelque chose le tranquillisait.

Plutôt surpris, il tourna son visage vers la source de cette humanité et ne réalisa pas vraiment la situation. Son regard s’abima dans la beauté de ces prunelles d’un bleu profond.

Son cerveau rebrancha les câbles au tableau et lui envoya des données concises.
Une femme, une russe, une gentille…
Une femme, un regard très joli, un visage aimable…
Une femme,
...
Une femme ?
UNE FEMME !!!

Sylvestre se sentit brusquement désarmé et esquiva aussitôt ce regard. S’il ne le faisait pas, il resterait à la fixer d’un air bête, la bouche ouverte. Elle s’offusquerait en le traitant, à tort, de pervers.

C’est qu’il avait perdu l’habitude. A part avec son Capitaine, lorsqu’ils partaient régler quelques torts. Mais en terme de vie sociale...la dernière fois qu’une femme lui avait dit un mot...c’était loin dans l’historique.

*** Hannn ! Elle a un regard 4K !! *** nota Sylvestre d’une voix intérieure si forte qu’on pouvait aisément le deviner.

« Oh...heu...je... »

Sylvestre observa la famille. Son angoisse revint au triple galop.
Si elle s’apercevait qu’il s’était incrusté, elle le prendrait mal. Elle le pointerait du doigt. On le regarderait en parasite et il gâcherait les funérailles.
Soudainement pris de panique, le jeune homme secoua les mains et emprunta un accent portugais lamentable.

« Bijour ! Heu... yé sui concierge...balais...o caraï... »

Le jeune homme rejoignit le conteneur poubelle à deux grande enjambées et passa ses mains aux poignées.

« Por lé pobell...caraï ! »

Ça lui ferait une parfaite couverture !
Avec ça, il s’éloignerait de la foule et de cette jeune femme. Ensuite, il irait s’enfermer dans sa caravane, s’écraser dans un coin avec la couverture sur la tête. Peut-être que s’il se faisait tout petit, on l’oublierait, non ?

Sauf que le conteneur refusait de bouger.
Le vrai concierge, le professionnel, avait verrouillé les freins des roues pour ça ne se balade pas sur le parking. Un truc aussi simple que n’importe quel technicien savait et qui, voyant Sylvestre insister et échouer deux fois, trahissait à merveille son mensonge sous le regard d’Elena.
 
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Message posté : Lun 25 Oct 2021 - 15:11 Message
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Je n’aurai jamais cru obtenir ce genre de réaction, juste en touchant l’épaule d’un homme. Ou alors est ce que j’ai un regard de tueuse ? Ou un visage monstrueux à provoquer le dégoût et la peur ? C’est plutôt l’inverse normalement. Sans me vanter, je suis plutôt mignonne et avenante. C’est vrai que je peux aussi un peu être impressionnante maintenant que j’y pense. Les hommes peuvent être déstabilisés en voyant une belle femme. Cela me rappelle ma première rencontre avec Andrew qui cachait sa timidité et son trouble avec son sourire.

Là, je suis très perplexe, sentiment que j’exprime en mettant les mains sur mes hanches. Cela en est même presque ridicule. Un tel comportement aurait pu me faire rire mais je suis plutôt empathique à la détresse ou à la gêne de l’homme. Pour moi cela n’a finalement rien de drôle. Ce n’est pas dramatique non plus. Il ne faut pas être devin pour comprendre qu’il parle aussi bien le portugais que moi je parle le chinois, c’est-à-dire dans un beau charabia imaginaire sous les accents imités du pays. Le pompon c’est lorsqu’il essaie de bouger le conteneur alors qu’il est fixé au sol par je ne sais comment. Tout concierge aurait su ce détail. J’ai affaire à un comédien ! Mais là il faudrait peut être revoir le numéro.

– Vous savez…. Je ne vais pas ni vous manger, ni quoique ce soit d’autres. En tout cas, je vous remercie.

Je marque un temps de silence pour le faire mijoter un peu dans sa tête. En gros l’intriguer. En effet, il devrait se demander pourquoi je veux le remercier. Et je suis sincère quand je dis cela.

Tout en souriant, mais cette fois-ci en évitant de le regarder droit dans les yeux car j’ai bien compris que mon regard était insoutenable, je me lance dans les explications

– J’appréhende avec angoisse de me rendre à ces funérailles. Là un peu moins grâce à vous. Outre de partager le deuil et la tristesse avec mon amie, il y a d’autres souvenirs douloureux et personnels qui remontent à la surface. Et vous ne l’avez probablement pas prémédité, mais vous avez tiré mon esprit à la réalité qui je dois le dire bien étonnante à la vue de votre réaction.

J’évite de passer en mode inquisitrice comme beaucoup aurait probablement agi en l’assommant de questions. S’il veut me parler, il le fera en temps et en heure.

– Mais je manque à tous mes devoirs de politesse. Je m’appelle Elena. Enchantée de faire votre connaissance. Et je vous présente mes excuses si j’ai eu une attitude ou un comportement déplacé à votre rencontre.

Je ne sais pas si c’est le cas mais étant donné sa vive réaction j’assume qu’oui.
 
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La danse est une narration pour conter l'ineffable et la beauté. Le corps est la plume qui la raconte.

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Message posté : Lun 25 Oct 2021 - 23:52 Message
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Sylvestre Cocu
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Sylvestre avait l’art de se mettre dans tous ses états pour pas grand chose. Maintenant, le regard clairvoyant d’Elena lui brûlait l’épiderme, aussi sûrement qu’un vampire exposé en plein soleil. L’incendie sous-cutané se répandait cruellement de son visage jusqu’au fond de ses entrailles. Il s’était fait griller comme un simplet.
La simple idée de savoir “qu’elle savait” : ça lui faisait mal.
La jeune femme n’y était pour rien pourtant. Mais c’était l’apanage des angoissés de la catégorie Sylvestre.

D’un regard désespéré, il chercha vainement une issue. Il aurait aimé que l’Inconnue apparaisse dans le coin. Quand il était Fantôme, quand il était à ses côtés, il n’avait pas peur du contact social. Dans ce contexte, il n’intéragissait pas personnellement et c’était plus rassurant. Problème, son Capitaine ne fonctionnait pas comme ça.
Elle ne se pointerait pas pour le moucher et lui tenir la main. A lui de se démerder.

« Por qué...heu... » bafouilla-t-il sans espoir.

Jackpot pour Elena.
En le remerciant, la voix de Sylvestre s’était effilée jusqu’à un souffle mourant. L’accent lamentable s’éteignit tandis qu’il penchait légèrement la tête sur le côté, intrigué. En plus, elle ne le regardait plus fixement : l’incendie diminuait. Son cœur descendait dans les tours.

« Merci ? » mima-t-il, les yeux ronds, après avoir observé un certain silence.

Quand elle lui expliqua ses raisons ; qu’elle lui exprima ouvertement ses angoisses ; la jeune femme venait de saisir le bon levier. Elle atteignit Sylvestre en plein cœur, l’attirant dans son partage de compassion, d’empathie, qui l’avait alors menée à ses présentations. Sylvestre vivait ça comme une main tendue, une preuve de bienveillance qui lui fit chaud au cœur.
S’il paraissait stoïque et figé, intérieurement, il notait des éléments d’importance.
Elle détestait les funérailles. Ça faisait remonter de douloureux souvenirs. Alors elle était courageuse.
Très courageuse !
C'est là que son interlocutrice se présenta. Un prénom qu'il trouva très joli.
Puis elle s'excusa...

« Ohhhh ! Non...non non non ! C’est moi ! » s’empressa-t-il de la rassurer.
Il lui tendit vivement la main. Ce n’était pas de sa faute. Cette fille était si gentille et aimable !
Mais déjà, Sylvestre se rendit compte qu’il avait tripoté les poubelles. Sa main tendue se rétracta avec la raideur de sa timidité et il s’essuya prestement sur son gilet.
Voilà ! Toutes propres ! Il pouvait lui serrer la main poliment.

« Moi c’est Sylvestre ! Sylvestre Coc...heu...Cookshow... »

Il se dandina nerveusement. Elle allait certainement comprendre qu’il mentait sur son nom alors il ne lui laissa pas le temps de répondre.
« Ce n’est pas de votre faute. Pas du tout. C'est moi !...je suis...un intrus... »
Ses lèvres s’étirèrent en une moue douloureuse. Il avouait. Elena lui semblait bien agréable, elle comprendrait sûrement ce qui le gênait.
Dans le fond, il n’avait rien à faire là.
Bien qu’hésitant, il quitta la poubelle pour revenir devant la grande affiche. Sherif Tempest posait avec ses deux révolvers et son costume impeccable.
« Vous imaginez, si vous aviez des pouvoirs ? »
Le jeune homme secoua la tête. Il commençait doucement à s’ouvrir.
« Imaginez-vous ? Lui, il portait un uniforme, un symbole. Il est mort pour ses idéaux. Il avait forcément femme et enfants. Il a quand même osé vivre cette vie de héros. S'exposer pour les autres. Il faut du courage, tant de courage pour ça. »
Il baissa la tête.
Sylvestre avait été si mal à l’aise durant son dilemme qu’il n’avait pas perçu l’apparition d’Elena. Il ne savait pas que son interlocutrice était également une Super. Et donc : qu’elle était soumise aux mêmes dangers qu’il décrivait.

Alors qu’il se malmenait la lèvre de nervosité, il parvint à adresser un regard à cette jeune femme qui avait la générosité de l’écouter.
« J’voulais aller lui présenter mes respects. Faire preuve d’humilité. Mais je n'ose pas... »
 
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Message posté : Mar 26 Oct 2021 - 18:47 Message
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J’essaye de faire coller ensemble toutes les informations que j’apprends comme s’il s’agit d’un puzzle. Tiens comme l’aurait fait Andrew dont le métier est inspecteur au SCPD. Il passe son temps à tout analyser.
Cet homme n’est pas facile à suivre. Mais il y a forcément une bonne raison qui explique son comportement plutôt étrange de mon point de vue. Etrange ne veut pas dire nulle ou mauvais. Loin de moi de vouloir le juger ! Et quand on est dans le monde du spectacle comme moi, l’excentricité est plutôt la normalité, voire une qualité, et voire encore signe de génie.
Poliment, je tends la main à la sienne. On retrouve un comportement plus sociable que tout à l’heure.

– Enchantée Sylvestre. Je trouve que vous avez un prénom original et très beau. C’est de quelle origine il est ?

Evidemment ça me fait tout de suite penser à la forêt mais là j’ai beau le regarder il n’a pas l’air d’avoir un point commun avec les arbres. Je suis curieuse tout de même d’entendre sa réponse, s’il a envie d’en apporter une.

Le puzzle prend corps et forme. Je pense avoir compris l’explication de son désarroi. Toutefois je ne partage qu’une partie de son point de vue. Il faudrait peut-être chercher du côté des parents. Ils l’ont peut-être conçu en pleine forêt ? Cela me fait doublement sourire. Qu’est ce que j’ai une imagination fertile !

– Vous n’êtes pas un intrus. Au contraire, la famille appréciera que des inconnus viennent honorer la mémoire de leur proche disparu qui a donné sa vie à sauver des inconnus. Le refuser serait contraire aux valeurs et principes que le défunt a toujours défendu. Mais vous avez raison sur le fait qu’il faut un sacré courage pour affronter les dangers qui rôdent perpétuellement sur notre ville. Vous me demandez d’imaginer si j’avais des pouvoirs et bien pour être honnête j’en ai. Et ce sont tout ce genre de questions que je me pose déjà.

J’ai même une résolution quasi certaine sur ce sujet : devenir une veilleuse de la Légion.

– Ah oui je voulais ajouter que je connais des héros qui n'ont aucun super pouvoir. Mon père était l’un de cela. Pilote officier américain, il a donné sa vie en affrontant la dernière invasion terminus. C'est pourquoi je pense qu'un héro ne s’apprécie pas avec ses pouvoirs mais surtout par sa volonté de faire le bien. Peut être par exemple sommeille en vous un héro qui s'ignore. Il ne faut jamais présager ce que l'avenir sera. Il vous appartient de tenir la plume de ce qu'il sera. Il ne faut pas être comédien de la vie mais aussi scénariste.
 
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La danse est une narration pour conter l'ineffable et la beauté. Le corps est la plume qui la raconte.

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Message posté : Lun 1 Nov 2021 - 21:15 Message
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Sylvestre Cocu
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Sylvestre pinça les lèvres nerveusement tout en lui serrant la main. Il savait les siennes toujours moites et collantes. Le genre de chose très désagréable qui laisse un résidu malpropre dans la paume de son interlocuteur. Du coup, il s’attendait à la voir réagir. Ou, peut-être, s’essuyer discrètement sur sa tenue noire ?
Non, bien sûr que non. C’était une dame. Et polie qui plus est.

« Joli...prénom...heu... » bafouilla-t-il.
Diable ! Avait-il tellement perdu l’habitude ?
Son subconscient décida de le ressaisir d’un bon coup de pied au cul.
« En fait. Mon père était Français. Ça doit être ça. Quant à savoir pourquoi... »
Il se creusa les méninges quelques secondes avant de hausser les épaules.

Elle rebondissait sur ses propos. Sans qu’il ne puisse le déterminer, ses paroles captivaient son attention. En d’autres temps, il aurait fini par décrocher, trop nerveux, à se questionner sur la raison qui motivait cet échange. Mais là, ça coulait tout seul, ça le tenait.
Elena avait eu le don de lui faire voir les choses autrement. Lui détaillant pourquoi sa présence ne serait pas perçue de la plus mauvaise des manières. Pour un peu, elle lui donnait même un rôle valorisant.
La pression quitta peu à peu ses épaules, lui retirant progressivement son air avachi. C’était...agréable...d’entendre dire qu’il rendrait honneur au nom des inconnus. Pour la première fois, un petit sourire soulagé perça son masque de nervosité. Il devenait même un peu moins rouge.
Jusqu’à ce qu’elle reconnaisse ouvertement avoir des pouvoirs.

« Oh. » lâcha-t-il simplement en hochant la tête.
Sylvestre ne songea pas un moment aux questions que l’on posait généralement. Les "Ça fait quoi d’avoir des pouvoirs ?” ; “Tu les as eu comment ?” ; “Tu t’es fait une notoriété ?” ; “Tu as combattu des supers vilains ?” ; “Tu….en as tué ?!?”.

Non, lui, il se disait déjà qu’elle mériterait de paraître dans sa vitrine de BD’s officieuse, comme tous les autres braves qui combattaient comme ce Shérif Tempest. Il acquiesça pensivement en écoutant Elena, tout en se faisant cette idée, et se promettant de lui en parler un jour. Oui, elle devrait figurer sur la liste.

« C’est très bien dit. » admit Sylvestre. « Le problème, c’est que ma plume est cassée. Je ne serai jamais comme vous. Comme le Shérif. Ou votre père. »
La dernière mention lui arracha une grimace. Il espérait ne pas raviver de souvenirs douloureux même si elle en avait parlé en premier. En revanche, il ajouta d’un air sincère et spontané :
« Vous aviez dit que je soulageais vos angoisses à l’idée d’entrer... »
Sylvestre lui offrit un sourire chargé de gratitude.
« Vous soulagez les miennes. Si vous avez envie, je serais content de vous accompagner. »

Les dernières personnes entraient dans le funérarium. On allait finir par fermer les portes sous leur nez s’ils restaient là. Sylvestre avait encore un bon millier de questions qui lui trottaient en tête mais, par respect, il préférait reporter l’attention sur les funérailles.

Il baissa le nez pour observer sa tenue peu reluisante et s’exclama d’un ton surpris en découvrant qu’il avait boutonné de travers. Tout en approchant de l’entrée, il s’acharnait à arranger ça lorsqu’il entendit une plainte. La voix chevrotante était chargée d’une détresse vitale. La dernière fois qu’il en avait entendu une comme ça, c’était à Juneau. Emy, le visage boursouflé et allongée dans son lit d’hosto, qui pleurait le kidnapping de son fils.

« Oh, tu es venue ! »

Une femme d’un mètre soixante. Si elle avait dans la trentaine, le deuil faisait des ravages sur son visage. La peine, le chagrin sans limite, lui avait creusé les joues et le front. Elle avait bien tenté de se redonner une certaine fraîcheur avec un maquillage léger, ne serait-ce que pour ce dernier au revoir à son mari, mais elle était désespérément pâle et émaciée. L’énergie que son entourage lui reconnaissait avait disparu à tel point qu’on se serait demandé qui tenait l’autre : la maman ? Ou bien la petite fille qui s’accrochait désespérément à sa taille dans la crainte de la voir disparaître, elle aussi ?

L’épouse s’était postée devant la porte pour accueillir et remercier chaque individu, comme il était coutume à un moment donné de la veillée. Manifestement, elle connaissait suffisamment Elena pour déduire ses appréhensions face à la mort. Et elle doutait de sa présence.
Voir apparaître sa silhouette en dernier, à l’encadrure de cette maison de la mort, lui avait donné un certain regain. Une bulle d’oxygène. Même si quelques sanglots se noyaient dans ses remerciements.
 
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Message posté : Lun 1 Nov 2021 - 23:48 Message
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Je hausse les épaules, l’air de dire et alors ? Il ne faut pas baisser les bras comme cela. Avec de la volonté, on arrive à surmonter plein de trucs.

– Une plume ça se renouvelle. Moi la mienne c’est la danse classique. La danse est pour moi une narration pour conter l'ineffable et la beauté. Le corps est la plume qui la raconte

J’incline mon buste avec des gestes de bras gracieux comme si je faisais une révérence pour une fin de ballet.

– Vous serez ce que vous voulez vraiment être. C’est une question de cœur, d’envie et de volonté. Et puis soyez avant tout vous-même. Il ne faut pas chercher à être quelqu’un d’autre même si on peut s’en inspirer. A la fin il faut tracer sa propre route. Oui donnons-nous du courage à deux pour affronter ce triste moment

Je lui propose mon bras pour partir bras dessus bras dessous comme s’il était mon chevalier du moment.

July, la femme du défunt, mon amie, réceptionne les personnes qui sont venus honorer le défunt. Mon sourire est présent même si j’ai le cœur lourd et un nœud au ventre. Sylvestre a du ressentir ma tension de bras. Je m’appuie sur lui pour trouver un pilier dans cet antre de la mort. Moi aussi j’ai été à sa place il y a quelques années. Je sais ce qu’elle éprouve. Je finis par lâcher le bras de Sylvestre pour étreindre mon amie. Mes larmes ne sont plus contenues mais c’est une libération.

– July, mes sincères condoléances. J’aurais été une piètre amie si je n’étais pas venue te soutenir dans cette terrible épreuve.

Je la relâche pour lui présenter mon accompagnateur.

– Je te présente Sylvestre, que j’ai croisé à l’entrée. Il a eu la gentillesse de m’accompagner. Il est venu lui honorer le super héros. Il hésitait mais je lui ai dit qu’i n’y avait aucune raison, au contraire même.

July a l’air étonnée au début mais après réflexion partage tout à fait le point de vue d’Elena. Elle tend la main à Sylvestre, tandis que l’autre s’est posée sur son épaule. Elle le remercie chaleureusement en lui disant qu’il est le bienvenu.

Nous avançons dans la salle où des bancs sont disposés en rangée face au cercueil du défunt avec des portraits de lui un peu partout. C’est l’homme qui est mis en valeur. Le super héros il doit y avoir une ou deux photos à peine. Il y a déjà pas mal de monde, tout en noir. Je propose à Sylvestre de prendre place au dernier rang. Je n’ai franchement pas envie d’aller à la rencontre de tout ce monde. Il y a un révérant qui s’impatiente près du cercueil. C’est avec ce genre de cérémonie qu’on se rappelle que nous sommes tous éphémères.
 
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Message posté : Mar 2 Nov 2021 - 11:03 Message
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***Une plume se renouvelle…***

Cette jeune femme était l’exemple même de l’optimisme. Une part importante de Sylvestre n’y croyait pas trop. Elle n’avait pas conscience des nombreux déboires, des drames, dont avaient été cousus sa vie. Pas qu’il aurait matière à se plaindre plus qu’un autre. Mais il ne partageait pas cet enthousiasme à la création de son propre chemin.
Elena ignorait qu’il était un tueur en série et qu’il ne l’avait jamais choisi.
L’autre partie, plus sensible à ses propos, avait envie d’y croire. De s’y investir au risque de se tromper et d’en souffrir.

Le regard de Sylvestre s’attarda sur elle. La surprise se peignit sur son visage. Une agréable surprise. En découvrant sa passion. La gestuelle d’Elena était d’une grande grâce. D’une douceur similaire à ses pensées et ses propos. La petite révérence trahissait la réalité d’une longue pratique et d’une expertise artistique. Il en sourit.

« Alors je choisis d’être celui qui vous accompagne. »
Non sans nervosité, il cala son bras pour être l’appui de sa nouvelle amie. Quel mystère d’avoir rencontré une personne aussi ouverte ? Qui ne jugeait pas à l'emporte pièce ?

En entrant, il perçut l’appréhension d’Elena. Il avait envie de savoir, de comprendre pourquoi. Était-ce un souvenir traumatisant du jeune âge ou bien avait-elle perdu quelqu’un de proche, il y a peu, à la manière de ce Shérif ? Sylvestre rangea cette question dans un coin de son esprit. Il faudrait un peu de tact et la poser à un moment plus adapté.
Pour l’encourager, il posa sa main libre et tapota la sienne, histoire de lui faire sentir qu’il était là. Le fait de ne pas connaître le défunt ni sa famille le gardait de toute tristesse. En revanche, faire face à July le mit très mal à l’aise. C’est là que l’art de son amie brilla une fois de plus.

Elle avait dit en quelques mots ce qu’il était venu faire.
Et la veuve l’accueillit chaleureusement.
Sylvestre témoigna un remerciement silencieux à l’adresse d’Elena avant de répondre.
« Oui. Toutes mes condoléances. Votre époux était fort valeureux. Je tenais à présenter mes respects. »

Les portes se refermèrent pour de bon dans leur dos. Tandis qu’une musique douce mais sinistre emplissait la grande salle, un brouhaha mêlant raclement de pieds et murmures l’accompagnait. On se positionnait, on se trouvait une place par affinité. Certains se rencontraient encore à ce moment-là et venaient se saluer fiévreusement. July et sa fille allaient en tête, sur les premiers bancs. Elena préférait être à l’arrière et c’était tout à son honneur.
« Oui, je vous en prie. »
Galant, il la laissa passer en première et tenta de se glisser dans l’espace restant.
Sylvestre craignait, comme à l’accoutumée, que sa charpente épaisse dérange les autres. Il se contorsionnait souvent dans le but de prendre moins de place.
« Je vous montrerai quelque chose, moi aussi. » promit-il. « Ma plume renouvelée. Mais ce n’est pas de la danse classique ! »

Le brouhaha s’amenuisait. Le révérend commença par quelques mots d’accueil. La bible serré contre son torse, ses doigts exécutèrent le geste de la croix, et il entonna une première prière. Sylvestre baissa la tête par respect mais il n’avait jamais fait son catéchisme. Il était incapable de murmurer ce refrain comme l’assemblée.

Le silence retomba comme un soufflet. Morbide, déprimant.
Régulièrement, Sylvestre jetait une œillade en direction d’Elena. Il voulait déterminer si ça allait, si elle supportait ce moment pesant qui forçait les souvenirs douloureux à rejaillir. Mais il gardait le silence. Ouvrir la bouche à ce moment n’aurait pas été respectueux et on lui jetterait des regards réprobateurs.

Quelques personnes passaient. On lisait des textes, on faisait passer de la musique. Les gens pleuraient avant tout l’homme plutôt que le super héros. Cette réalité le frappa. Un public regardait le costume, le symbole, sans prendre conscience de ce fait. Dessous, il y avait un père de famille qui différenciait les deux. Il mettait la tenue au placard pour prendre une existence simple, celle où on ne parlait pas de Shérif Tempest.

D’ailleurs, le frère du défunt partageait verbalement une anecdote à ce sujet. Il leur racontait comment ils s’étaient égarés durant un trek en montagne et qu’il avait refusé, catégoriquement, d’utiliser ses pouvoirs pour retrouver leur route. L’assemblée s’esclaffa doucement, non sans quitter la lourdeur de la peine, mais y retrouvant bien là le tempérament de leur proche. Sylvestre en avait souri, il trouvait ce trait de caractère élégant. Il ne mélangeait pas tout. Il n’avait pas eu recours à la facilité.

Distraitement, comme pour placer l’image au concept, Sylvestre fixa l’une des photographies avec une certaine humilité. Il ne se rendait pas compte, à ce moment-là, qu’une tête se détachait du lot. Dans l’amas de tenues noires correctement alignées au grès des bancs, une tunique bleu se fondait dans le décor. Toujours aussi stricte et disciplinée, l’Inconnue quittait son béret en entrant dans un bâtiment, venant le glisser sous sa ceinture. Elle se tenait droite, ses cheveux blonds bien tirés en un chignon classique, les mains entourant le fascicule de prière.

Sa tête s’était lentement tournée jusqu’à lui, se détachant des autres, de l’axe général de l’attention. Ça faisait tâche et ça attira l’attention de Sylvestre...qui la reconnut immédiatement.
Une bouffée de nervosité soudaine le prit à la gorge. Dans un souffle mêlant la surprise à une petite plainte, il détourna le regard pour en revenir à l’exposition du cercueil. Non ! Non...il ne l’avait pas vu. Ce n’était pas elle. Des militaires, il y en avait quelques autres dans le lot. Il devait confondre…

Mais il ne confondait pas.
Son Capitaine était là, parmi le public endeuillé. Quand est-ce qu’elle était entrée ? Aucune idée. Mais si elle était venue...
Il l’aimait beaucoup, c’était un membre de sa famille.
A vrai dire...le seul membre de sa famille. Mais elle ne venait jamais sans son lot de malheur.

Les mains jointes l’une dans l’autre, le jeune homme souffla longuement pour essayer d’évacuer son stress. La dernière fois, c’était Juneau. La dernière fois, c’était la Bonwell’s House. La dernière fois, c’était ce trou mal refermé qu’il avait dans la main.
Et si elle était là…

Sylvestre regarda de nouveau dans sa direction. L’Inconnue avait cessé de le fixer.
Maintenant, elle s’intéressait à autre chose. Le mur...à côté…
Il l’examina à son tour, conscient qu’elle ne faisait pas ça pour rien. Au début, il ne trouva aucune anomalie. Les portraits du défunt n’avaient pas changé et…

Et…


Et la croix catholique...se retournait tranquillement...toute seule...faisant pendre le fils du Christ la tête en bas.

« Oh...non... » murmura Sylvestre, pris d’angoisse. « Pas ici...pas maintenant... »

Les gens commençaient à se lever tranquillement.
Ils s'apprêtaient à bénir le cercueil à la suite du prêtre, formant une ligne costume noir.
 
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Message posté : Mar 2 Nov 2021 - 16:35 Message
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Le décorum, la musique, et l’ambiance, me mettent franchement mal à l’aise. Je suis là parce qu’il faut être là sinon je me serais rapidement téléportée de ce lieu morbide. Je sais bien que c’est un rituel un peu imposé pour faire son deuil. Pour le mien, s’il vous plaît, mettez de la musique joyeuse et dansez ! C’est comme cela que j’aimerai qu’on m’honore avec le sourire et la joie de vivre pour ceux qui restent. Plus facile à dire qu’à faire vous me direz quand on est tiraillé par le chagrin. Je connais trop cette douleur qui tiraille la famille quand un proche nous quitte bien trop vite. Cela pourrait arriver à moi lorsque j’embrasserai peut être le costume d’un super héro ou même à Andrew lors d’une mission. Zut ! Je ne devrais pas y penser pour conjurer le sort ! Ça ne sert à rien de se faire un film

Les témoignages de la famille et des amis sont très poignants. Je connais plus l’épouse que le défunt. Il devait être un chic type et aussi un mari attentionné. Croyante, j’exécute à la lettre les rites et prières adressés par le prêtre, catholique à mon avis. Je jette de temps en temps un coup d’œil de temps en temps sur Sylvestre pour voir comment il va. Tout à l’heure, il m’a intrigué avec cette promesse de me montrer en quoi sa plume est renouvelée. Mais comme la cérémonie avait commencé, je n’avais pas osé lui en demander plus. Pour une fois que je n’assouvis pas dans la foulée ma curiosité. Ce n’est que partie remise. J’eus de la chance car je pus attraper au vol un sourire de ce jeune homme très timide lorsqu’une anecdote drôle fut dite sur le défunt.

Finalement la cérémonie passa vite et ce n’était pour m’en déplaire. Tout le monde se leve un par un pour rendre leur hommage face au cercueil. Alors je me retourne pour de nouveau fixer Sylvestre, je sens que quelque chose cloche. Sa gestuelle et son souffle dévoile une certaine angoisse dont je n’arrive pas en définir les causes. Il murmure quelque chose, un peu inaudible dans ce brouhaha général. Je tends l’oreille pour choper deux mots au vol : « pas maintenant ». Pas maintenant, quoi ? Pas maintenant la fin des obsèques peut être ? Ça me parait très bizarre si ce n’est que cela.

- Ca va Sylvestre ?

Mais qu’est qu’il regarde comme cela ? J’ai l’impression qu’il a vu un fantôme. Oh Jésus, Marie, Joseph ! C’est quoi ce truc qui fait tourner la croix sur elle-même. Si c’est une blague, elle est vraiment de très mauvais goût. Et si c’était l’œuvre du Diable ? Je délire là ! Mon intuition me dicte que Sylvestre a peut être un élément de réponse. Forcément sinon il n’aurait pas « pas maintenant »

- Sylvestre, qu’est ce qu’il se passe ?
 
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La danse est une narration pour conter l'ineffable et la beauté. Le corps est la plume qui la raconte.

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Message posté : Mar 2 Nov 2021 - 21:19 Message
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Sylvestre Cocu
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« Ça ne va pas...non... » glapit Sylvestre.

Son regard analysait frénétiquement l’environnement.
Le danger qu’il déduisait parfaitement par la force de l’habitude, en présence de l’Inconnue, venait de gommer entièrement le moment. Le deuil, la rencontre avec Elena, tout ça passait en arrière-plan.

Les insignes religieux étaient affectés.
Les gens ne se rendaient compte de rien, trop occupés à formuler leurs derniers adieux. Chaque membre passait devant le cercueil en le bénissant, ne remarquant pas l’encensoir fulminer. Depuis ses interstices, les vapeurs s’évacuaient comme sous le coup d’une bouilloire sous pression.

Les quelques cierges, ici et là, se faisaient attaquer par leurs propres flammes. L’éclairage s’était élevé graduellement, attirant quelques regards intrigués. Mais ce n’était pas encore assez pour les alarmer. Les bougies ployaient sous leur propre poids, dévorées par cette chaleur trop intense.

Les icônes religieuses. La vierge marie, la représentation du Christ, se ternissaient, comme couvert d’un voile de ténèbres.

Sylvestre déglutit, essayant de trouver l’origine du problème. Il fallait qu’il le comprenne rapidement. Il n’y aurait pas de maman dévastée dans son lit d’hosto pour lui raconter toute l’histoire cette fois.

L’Inconnue se leva. Le geste attira l’attention du jeune homme qui suivit scrupuleusement sa réaction. Elle ne comptait pas rejoindre la file d’attente, c’est autre chose qui la motivait. Ses mains s’étaient serrées en des poings colériques tandis que son regard, noirci, fixait intensément cette direction.
Sylvestre chercha un coupable caché dans la file. La fameuse aiguille dans la botte de foin.
Finalement, son regard s’alluma et son esprit fit tilt.
Il comprit enfin...

« Le cercueil... » souffla Sylvestre. « C’est le cercueil ! »
Son regard chargé d’effroi bascula sur son amie. Elle était proche de la famille, de July.
Il avait besoin de son aide.
« Elena. Je...il faut... »
Il ne savait pas comment faire.
Il ne savait pas comment lui expliquer qu’un danger imminent menaçait tous ces gens. Et eux aussi !
Il ne savait pas comment la convaincre en si peu de temps.
Pressé, il alla au plus rapide, espérant de tout coeur qu’elle accepte de lui faire confiance.

« Il faut que les gens sortent...maintenant ! »
C’était trop tard. Un coup sourd venait de percuter l’intérieur du cercueil.
On crut avoir halluciné, avoir mal entendu. Mais il y en a eu un deuxième.
July se couvrit la poitrine de ses mains tant son cœur faillit s’en arracher. Son visage se déformait sur une émotion terrifiée. Le troisième coup fit soulever le cercueil en provoquant une plainte généralisée.
Quelqu’un cherchait à s’en échapper.

« Elena... » supplia Sylvestre.

CRAC !!!!

Une lézarde fendit toute la surface du couvercle.
Les gens criaient.
 
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Message posté : Mer 3 Nov 2021 - 12:20 Message
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Dans ma tête, ça fait ding dong, comme une sonnette d’alarme qui retentit. Je prends vraiment au sérieux les avertissements de Sylvestre. Si c’est une plaisanterie, c’est qu’il joue vraiment bien la comédie. Et mon instinct me dite qu’il se passe quelque chose de grave même si à ce stade je suis encore incapable de mettre un nom ou un visage à ce qu’il nous menace. Et je n’ai plus d’hésitation à avoir lorsque des cris dignes d’une banshee envahissent la salle mortuaire. La tête horrifiée de July ne peut présager que le pire. J’ai l’impression d’être dans un film d’horreur ou d’épouvante dans la scène classique du zombie qui sort d’un cercueil. Car apparemment c’est de là que provient la source de toutes les peurs.

Je ne tergiverse pas. Chaque seconde de perdue peut être une vie en moins. Alors effleurant Sylvestre, je le téléporte en lieu et place où je l’ai rencontré. J’en profite pour lui mettre une balise de téléportation car je vais avoir besoin de lui, car mon petit doigt me suggère qu’il sait quelque chose sur l’origine de ce qu’il se passe. Moi je reste ici, évidemment, pour mettre dehors le plus de gens possibles. Il y a beaucoup de monde debout. Cela pourrait prendre un temps fou de tous les téléporter un par un. Aucune coordination n’est possible. Je décide de prendre le problème à l’envers. C’est l’évidence même maintenant que j’y pense. Je me téléporte directement près du cercueil, ne cherchant même pas à savoir ce qu’il se passe à l’intérieur, pour l’emporter d’un bond de téléportation loin de toute vie. Et cette fois ci je fais le même voyage.

Le cercueil apparaît sur une surface caillouteuse et terreuse, au bord d’un lac entouré par la forêt. Prudente, je suis apparue à quelques mètres du cercueil, côté forêt. Ici, il n’y a pas d’âme qui vive. C’est dans un coin perdu au bord du Lac Marshall. J’y ai une maison un peu plus loin. Au moins, je suis plus sereine que s’il y a un monstre là-dedans, c’est qu’il sera isolé.

Mon cœur bat la chamade des actions que je viens de mener et de l’appréhension ce qu’il va sortir de ce cercueil. J’en suis même à adresser une prière à mon dieu pour chasser le mal démoniaque car là c’est tout de suite ce qu’il me vient à l’esprit. J’ai oublié Sylvestre dans tout cela alors qu’il tient peut être une explication à tout cela. Je le rappelle moi d’une pensée. Le pauvre, il va probablement se demander ce qu’il lui arrive encore à être trimballé comme cela.


- Sylvestre, si vous savez ce qu’il se passe, ça serait bien d’en parler.


Mon regard reste fixé sur le cercueil, tout en me baissant pour ramasser un caillou gros comme mon poing. C’est une arme de fortune au cas où. C’est compliqué d’anticiper ses prochaines actions lorsque la menace est inconnue….
 
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Message posté : Mer 3 Nov 2021 - 16:41 Message
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Sylvestre Cocu
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La surprise peinte sur le visage, Sylvestre se mit instinctivement à la recherche de repères. Il se rappelait avoir prévenu Elena et lui avoir demandé son aide. L’instant d’après, le jeune homme retrouvait cette poubelle à côté de laquelle il pensait avoir sa place. A croire que le conteneur représentait un point spécifique dans l’espace et le temps, une sorte de balise dans sa vie. Dans son esprit s’imposait un message d’erreur, il n’y avait pas d’explications logiques.

Heureusement, son subconscient replaçait les éléments. Le parking bondé de voitures, le temps clair, la petite brise de vent, le début d’après-midi. A ce stade, Sylvestre reprenait le contrôle. Il sentit une paire de main sur son gilet et tourna le regard. Elena était là. Elle venait de lui accrocher quelque chose sur le vêtement et puis…

Plus rien !
Elle venait de disparaître, de s’évanouir.
Sylvestre réagit d’un bond et recula de quelques pas mal ordonnés.

« Qu’est-ce que... »

***C’est son pouvoir ? Ses pouvoirs ? Elle est...invisible ? Et comment j’ai atterri là, moi ?!?*** se demandait-il, déboussolé.

D’ici, il entendait des cris étouffés depuis le funérarium. Des gens tambourinaient contre la double-porte, signe qu’elle était bloquée. Les éclats de voix retenus par les murs ne lui apprenaient rien. Mais c’était plutôt facile à deviner, on suppliait d’ouvrir la porte.

Sylvestre avait fait naturellement un pas vers le bâtiment. Mais soudain, il se souvint de ses antécédents. La dernière fois qu’il s’était exposé, il avait failli mourir. Sa survie ne tenait à rien et il en faisait des cauchemars. Du coup, son regard tomba sur le pansement défait de sa main infectée. C’était encore bien douloureux, un rappel de ce qui l’attendait.

Une petite voix détestable lui rappela qu’il pouvait fuir.
Après tout, il ne devait rien à tous ces gens. Il ne connaissait Elena que depuis une heure, à peine. Maintenant qu’il se retrouvait dehors, ce n’était plus son affaire. Aux héros de résoudre ça. La police. N’importe qui. Mais certainement pas lui.

Déchiré par la vérité, Sylvestre se voyait faire marche arrière et filer droit vers sa camionnette. C’était un couard, un lâche. Il comptait tous les abandonner à leur triste sort, bien qu’à contrecœur.

« Je suis désolé. » lâcha-t-il en montant dans son véhicule, terrifié.

Il passa les clés dans le démarreur. Ses mains tremblaient tellement qu’il risquait de faire tomber le trousseau.
Le décor changea brutalement. Une fois encore !

Sylvestre se sentit complètement désorienté. Il poussa une plainte qui trahissait sa peur, son désarroi, et l’impuissance. Il s’agita brutalement, le regard ahuri, cherchant une caravane qu’il ne trouverait plus. C’était la forêt, un lac. L’endroit aurait pu être agréable s’il n’y avait pas eu cette situation.
Il aurait pu se poser en bordure avec l’une de ses BD’s avant de la vendre. Mais pas là...

La silhouette d’Elena se dessina non loin.
Le cercueil fissuré de toutes parts était posé non loin, à ses pieds. En regardant bien, Sylvestre comprit la stratégie de son amie. C’était bien vu d’expédier la menace loin de la famille. Mais ça aurait été beaucoup plus cool de le laisser se barrer.

« Non Elena. Je ne sais pas. Je ne sais rien. Et...d’ailleurs... j’ai un rendez-vous, important. J’ai... »

Ses vieilles excuses tombaient à plat avant même qu’il ne finisse de les prononcer. Il tourna les talons sans réfléchir, comme s’il reprenait le chemin pour rejoindre la caravane. Seulement voilà, il savait qu’il était en train de lui prouver sa lâcheté. Et étrangement, cette fois, il ne voulait pas qu’Elena le juge ainsi à raison.

Il fit encore quelques pas en un demi-cercle comme s’il se vouait à l’analyse de son environnement. Un soupir apeuré glissa d’entre ses lèvres. Il revint vers elle.

« Ce n’est pas comme ça que ça marche, ok ? » balbutia-t-il.

Le jeune homme fixa le cercueil, angoissé.
Il continua de parler comme si ce truc lui pointait un révolver sur la tempe.

« Je...j’ai une amie. »
Il essayait de rester concentré, de ne pas paniquer.
« Quand elle est là, généralement, c’est que quelque chose va se passer. Quelque chose de grave. Elle était parmi la famille et...et... »

Avoir formulé ce fait mis quelque chose en lumière.
Sylvestre cessa de parler. Son visage se crispait à cause de la réflexion, d’une perplexité.
Il se tourna vivement pour observer l’orée des bois. La distance n’aurait pas été un problème pour elle, pourtant.

« Elle...est là où est le danger... »

Mais elle n’y était pas.
L’Inconnue n’était pas venue. Elle ne les avait pas rejoint devant ce lac.
Déduction fatale : la menace était restée dans le funérarium...avec July et sa famille !

CRAC !!!!!

La déchirure du bois fût bien plus violente cette fois.
Un poing agressif venait perforer le flanc abimé du cercueil. Puis un coup de pied finit de briser le couvercle. Shérif Tempest, en costard cravate, sortit de la boîte en grognant. Les yeux révulsés ne montraient qu’un blanc laiteux. Ici et là, il lui manquait de la barbe. Son épiderme s’était défait et on décelait des tâches d’une couleur verdâtre, signe de sa décomposition.
« Beuhaaaaa... » râla le mort tout en repoussant le reste du cercueil d’un coup de pied.
Le shérif se redressa, autant que la mobilité d’un cadavre le permettait, et ramassa un débris de bois au passage. Il fit alors un pas dans leur direction, un deuxième, puis un troisième. Sa marche était trop assurée pour celle d’un zombie inoffensif que l’on pouvait voir dans les films d’horreur.
Ce truc était dangereux !!!

« Lui... » glapit Sylvestre en le pointant du doigt. « C’est juste la diversion !!! »

Sacrée diversion quand même.
Ce type avait la quarantaine de son vivant. Bien bâti, entraîné au combat, il faisait maintenant une recrue de choix pour celui qui l’avait réveillé. Il fallait que ce soit quelqu’un de sacrément puissant pour faire un truc pareil, non ?

Pas le temps de réfléchir plus que ça.
Shérif Tempest gueulait en se jetant sur Elena, le morceau de bois lui servant de massue. Il comptait bien le lui abattre sur le crâne.
 
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Message posté : Jeu 4 Nov 2021 - 19:41 Message
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Le film d’horreur que je redoutais rejoint la réalité lorsque je vois surgir le défunt en mode Zombie. Sauf que voilà je ne suis pas la blonde classique qui hurle et qui se fait massacrer comme on peut voir dans tous ces genres de film. Je ne compte pas me laisser faire. Et là je n’ai aucune limite car je suis convaincue que c’est l’œuvre du diable qui est derrière tout cela. Ce n’est plus un homme mais un mort vivant, même si je n’aurai jamais cru à leur existence si je n’en avais pas un sous les yeux. Puis, les paroles de Sylvestre n’ont pas été rassurantes, du genre que la menace n’avait pas été totalement éloignée de la salle mortuaire. Cela me mit une pression de malade car des gens et des proches étaient peut-être en grave danger.

Je vais me battre contre l’inconnu alors la prudence s’impose à tous les niveaux. La première règle que je fixe est d’éviter le contact. Alors je prends la décision presqu’instinctive d’activer mon nouveau pouvoir que j’ai récemment développé. A l’œil nu, l’aura que je viens de générer autour de moi n’est pas visible mais je la ressens bien tout autour de moi. Dès que le zombie l’a franchi, je ressens comme une vibration qu’une araignée pourrait ressentir avec une proie sur sa toile tissée. Alors immédiatement mon esprit ordonne la téléportation de ce monstre mais à un détail près et non des moindres qu’une moitié. Il se retrouve donc découpé en deux, avec des organes pendants de tout part. L’autre moitié a été translatée au loin mais encore à vue. Dans le vif de l’action, je me suis éloignée par téléportation jusqu’à Sylvestre pour éviter d’être éclaboussée par les chairs et les liquides du cadavre vivant. J’extermine le zombie éparpillé par la téléportation d’un gros rocher qui s’écrase contre le corps restant.

La sueur perle sur mon front. Mon cœur bat la chamade des dernières actions menées. J’ai même des hauts de cœur de ce qu’il s’est passé. J’inspire très fort pour reprendre mon souffle. Heureusement d’être en pleine nature est assez salvateur.

– Sylvestre on y repart. Je compte sur vous pour me désigner la vraie menace. C’est le moment de montrer que vous pouvez agir en héros. Je sais que vous en êtes capable !

Je n’attends pas sa réponse, nous renvoyant tous les deux dans la salle à l’endroit même où on se tenait après vérifier que l’emplacement était bien vide pour s’y téléporter. Mon aura est maintenue mais je sais que cela puise rapidement dans mes réserves psychiques.

Je m’aperçois en arrivant que la salle est aussi remplie qu’avant mais tous amassés devant la porte de sortie apparemment bloquée. Dans mon sac à main, je sors les disques de téléportation, technologie développée par mère que j’ai retrouvée. Mon esprit vise alors un pan de la porte pour y téléporter un disque qui lui-même téléportera la porte à son contact. Une téléportation en chaîne en gros. Et cela marche, libérant tout le monde dehors. Il y a une personne en retrait qui attire mon attention. C’est une femme blonde, mystérieuse. Elle me fixe droit dans les yeux que je préfère éviter pour la désigner d’un coup de tête auprès de Sylvestre.

Il ne va pas falloir me chatouiller car je suis tendue comme un arc…
 
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Saisi d’effroi, le jeune homme s’était mis à reculer au même rythme de l’avancée du zombie. Il cherchait à maintenir instinctivement sa zone de sécurité, l’amenant malheureusement à s’éloigner d’Elena. Son doigt restait pointé sur le monstre, l’accusant d’une vie illégitime. Il s’apprétait à frapper la jeune femme qui n’avait pas bougé.
Est-ce qu’elle était effrayée, elle aussi ?

La réponse se manifesta la seconde d’après.
Dans un odieux gargouillis de chair déchiqueté, Sylvestre vit le cadavre se faire sectionner. La première partie, la plus proche d’Elena, tombait sur le sol en répandant ses entrailles nauséabondes. Quant à la seconde, elle réapparut plus loin, s’écroulant comme une vieille serpillère.

Sylvestre se couvrit brusquement la bouche en coinçant une inspiration coupable.
Il donnait l’air d’un garnement pris en faute, la main dans le sac, après avoir commis une bourde. Comme s’il avait participé à un dérapage trop violent du pouvoir. Le fait que le corps du Shérif Tempest, censé être pleuré par une famille fragilisée, s’était fait méchamment cisaillé.
Si son esprit ne définissait pas clairement la nature du pouvoir de son amie, il avait compris qu’il s’agissait d’une forme de téléportation. Car, dans le même temps, elle se trouvait de nouveau à ses côtés.

Le vendeur de BD allait naturellement lâcher un commentaire mais son regard captait du mouvement. Le cadavre, pourtant coupé en deux, essayait encore de bouger. L’unique bras de chaque morceau griffait l’herbe d’un air rageux dans leur direction.

Curieux. Si on se référait à la bibliothèque cinématographique, la destruction du cerveau aurait suffi à...
...

LA !!!!
UN FOUTU…
UN GROS…
UN ÉNORME ROCHER !!!...apparu...
Leur atterrit sur la tronche à tous les deux.

Le poids de la pierre broya les corps et les comprima dans les entrailles de la terre. Plus efficace qu’une presse de casse auto ! Le choc fît trembler le sol local, accompagné du fracas sonore de l’impact, et d’une onde sismique artificielle. Sylvestre gémit de surprise et battit des bras pour maintenir son équilibre. Elena, elle, semblait plus habituée que lui.

Ça avait été si soudain, si violent. Sylvestre demeura interdit.
Le silence retombait comme une chape de plomb. Il n’y avait que la respiration lourde du jeune homme qui fixait intensément ces deux rochers nus. La tension demeurait. Il se demandait si ces masses n’allaient pas soudainement exploser, permettre au corps de se réunir, pour donner une suite à l’horreur. Un deuxième round.
Mais non. Il n’y avait plus rien à part le silence. Sa respiration…
Et celle d’Elena.
Un peu inquiet, il tourna la tête pour la regarder.
La pauvre luttait contre des hauts le cœur. Son front luisait d’une bonne couche transpiration presque fiévreuse et elle semblait avoir fait un sprint. Légèrement hésitant dans un premier temps, son regard fuyant les deux “tombes” du Shériff scindé, Sylvestre voulut lui demander si ça allait. Une question parfaitement stupide étant donné les circonstances. Elle qui lui racontait plus tôt avoir hésité à se rendre aux funérailles, de mauvais souvenirs qui remontaient, comment ça pourrait aller ?

« Ça doit être quelque chose, les disputes de couples... » tenta-t-il d’une petite voix.

Allait-elle trouver ça drôle ? Il échangea un regard avec elle. Sylvestre n’en menait pas large. Après tout, elle pouvait très bien lui faire subir la même chose, le faire disparaitre sous un gros rocher.
Il venait d’ajouter machinalement, d’une voix bien moins assurée, comme pour justifier sa remarque :

« La guéguerre de la zappette télé, “c’est qui celle-là !!!” sur le répertoire du copain...tout ça tout ça... »

– Sylvestre on y repart. Je compte sur vous pour me désigner la vraie menace. C’est le moment de montrer que vous pouvez agir en héros. Je sais que vous en êtes capable !

Même pas le temps de lui répondre.
Peut-être qu’elle savait qu’il jouerait la montre, qu’il ne voudrait pas aller là-bas tout de suite.
La seconde d’après, il retrouvait l’atmosphère anormalement brûlante du funérarium, des cris désespérés de la famille, du désordre qu’était devenu l’endroit. Une fois encore, Sylvestre mit un peu de temps à trouver des repères. C’était vraiment déstabilisant d’être bringuebalé comme ça, à la vitesse de l’éclair.

En silence, il observa la situation.
Il avait peur, ses mains se serraient d’angoisse l’une dans l’autre, tandis qu’il percevait le public terrorisé. Elena, elle, restait calme. Elle était vraiment digne de ses propos. Il fallait absolument qu’il lui demande si elle œuvrait en super-héroïne comme le faisaient d’autres. Si elle avait un costume, un nom, un idéal. Il lui montrerai ce qu’il faisait. Il lui rendrait honneur un de ces quatre.

Sylvestre ne remarqua pas l’emploi du matériel dans toute cette agitation. Il vit simplement la porte disparaître et les gens s’écrouler comme au jeu de quilles. La résistance qu’opposait le bois ayant soudainement disparu, ça les avait déséquilibré. L’air frais s'engouffra aussitôt dans la salle de recueillement. Il apporta un certain soulagement, du regain. Et puis...Elena lui désignait quelqu’un d’un coup de tête.
Manifestement, l’usage de ses pouvoirs continuaient de l’épuiser. Elle n’allait pas tenir indéfiniment à ce rythme. Ça se ressentait sur son manque de patience.

Plus au fond, l’inconnue était la seule à être restée vers les premiers rangs. Même si elle conservait toujours son air strict et ordonné, elle semblait s’être battue. Son regard, seul moyen de communication, lui reprocha de ne pas être resté. Elle n’était pas du genre très tendre. Même si c’est Elena qui l’avait attiré ailleurs, elle l’accusait tout de même du bazar. Qu’il aurait pu arrêter ça efficacement.

D’ailleurs, ce même reproche silencieux s’adressait à Elena.
Sylvestre sentit la pression monter. Il sentait que ça allait rapidement faire des étincelles entre les deux filles. Les rochers, il s’en souvenait très bien.

« Attends ! C’est elle...c’est mon amie ! » s’écria soudainement Sylvestre en se plaçant devant Elena. Il craignait qu’elle découpe sa seule famille d’un claquement de doigt. Son attachement pour elle occultait la peur et sa discrétion. Il se retrouvait donc à faire bouclier de son corps, levant les deux mains pour calmer Elena et lui faire comprendre qu’il ne s’agissait pas d’une ennemie.

Sylvestre acquiesça, après quelques secondes d’un échange non verbal, espérant qu’elle accepterait le message. Ce n’était pas l’Inconnue qui avait déclenché tout ça. Elle, elle était simplement là pour lui donner l’alerte. A son contact, Sylvestre devenait moins couard. Sa présence lui était rassurante. Il tourna donc les talons pour la rejoindre, comme un papillon de nuit approchant de la chaleur.
Les lèvres pincées, il fit un petit signe de tête pour excuser sa disparition temporaire et l’observa brièvement.

Elle était griffée aux joues et au front. Des estafilades sanguinolentes superficielles.
Son uniforme d’apparat était déchiré à l’épaule gauche. Et des traces de morsures, de mâchoires humaines, couvraient une bonne partie de son bras. Sylvestre y discernait un peu de sang en dessous, ça le navrait de l’avoir laissé seule.

« Je te trouverai une bonne couturière. Promis, on y verra que du feu... » voulut la rassurer Sylvestre.
Elle lui répondit d'un souffle sur la mèche rebelle qui lui retombait sur les yeux. L'air de dire "tu te moques de moi, là ?".

Soudain, une plainte, un sanglot.
Il se pencha pour découvrir la fille de July planquée sous le premier banc. la petite se couvrait la tête de ses bras, effrayée, attendant la fin d’un calvaire qui se poursuivait continuellement dans son esprit.

Les pièces du puzzle s'assemblaient.
Quelque chose d’autre que ce cercueil les avait attaqués. Tandis que Sylvestre et Elena repoussaient Shérif Tempest, l’Inconnue avait protégée la petite fille. A en croire les traces de morsures, d'autres zombies ?

D’ailleurs, si elle se montrait si mauvaise, c’était surtout parce qu’elle détestait qu’on touche à son uniforme. Aussi simple que ça. Se faire blesser, elle s’en foutait carrément, c’était une militaire. C’était son job.
En revanche, qu’on lui bouffe son uniforme...c’était le truc qui la démarrait au quart de tour…
Chacun avait son petit truc qu'il ne fallait pas chercher.

Renfrognée, elle se refit un chignon encore plus tiré que d’habitude, coinçant la mèche qui l'emmerdait. En même temps, elle lui jetait un regard défiant.
Sylvestre comprenait le message facilement. Avec le temps, il avait acquis le décodeur.
Elle lui disait d'un air revanchard : “C’est bon ? On peut y aller maintenant ? J’ai des comptes à régler !!!”

La fille de July jaillit de sa cachette. Maintenant que la famille s’était échappée dans le parking, il ne restait plus qu’eux et la petite fille. Cette dernière semblait avoir reconnu Elena et elle emprisonnait maintenant sa taille de ses petits bras, fondant d’un grand sanglot contre sa cuisse.

Sylvestre observa la scène puis son environnement. Il voulait comprendre ce qu'il se passait.
Le prêtre était par terre, mort, les entrailles extirpées de sa tunique. Son visage était resté figé sur une expression horrifiée. Il y avait beaucoup de traces de lutte à cet endroit. Sachant que toute la famille s’était pressée vers la porte de sortie, ça voulait dire que...l'intérêt de l'agresseur était plutôt ici. Quelqu'un était visé, quelqu'un qui ne faisait pas partie des fuyards.

« La maman... » découvrit Sylvestre d’une voix blanche.
Il fixa son amie qui examinait sa manche déchirée d’un air blasé.
« Tu sais où elle est ? »

L’Inconnue fixa la petite fille qui refusait de se détacher d’Elena.
Elle fit quelques pas jusqu’à une porte, sur le côté, qui semblait mener à une autre partie du bâtiment. Il y avait des traces de sang frais dessus...une empreinte de main…
Le sang de July ?

« L'épouse du Shérif. C'était la cible ? »
L’Inconnue fit oui de la tête.
Fin du dialogue, elle en avait marre d'attendre. D’un coup de botte, elle poussa la porte et disparut dans la pièce.
« ATTENDS !!! » s'écria Sylvestre.

Agité, il regarda Elena, ne sachant pas trop ce qu'elle déciderait.
Elle devait s’occuper de la petite fille. Mais July avait été enlevée.
Elle se retrouvait donc avec un choix à faire.

Sylvestre, lui, devait faire le sien. Bien moins enthousiaste à la revanche que l’Inconnue, il comptait y aller.
« Elena. Je crois que July a besoin de toi. Plus que jamais... »
 
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Message posté : Ven 5 Nov 2021 - 16:22 Message
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Sois honnête : je ne comprends rien à ce qu’il se passe. J’en suis même frustrée car je n’ai rien à me mettre sous la dent pour calmer mon anxiété et l’adrénaline qui fait palpiter mon cœur à cent à l’heure. Je mets fin à mon aura pour économiser ma force mentale car mon intuition me dicte que le combat n’est loin d’être fini.

Je n’ai pas le choix de suivre Sylvestre qui semble être le seul à comprendre quelque chose à ce qu’il se passe ici. Pour quelqu’un qui n’a pas de pouvoir, il a l’air bien plus lucide voir extra lucide que moi. Ou alors il délire complètement ou il me mène en bateau. J’ai trouvé bizarre son trait d’humour lancé dans de telles circonstances. J’ai fait comme si je ne l’avais pas entendu.

Mon torse se soulève d’une respiration forte comme pour chasser toutes les mauvaises ondes qui polluent mon corps et mon esprit. La blonde ne serait donc pas une menace, voir même une amie de Sylvestre. C’est bizarre qu’il est aussi longtemps attendu pour la rejoindre. Mais vu la véhémence corporel et verbal qu’il mettait à la défendre me fit un peu baisser mes défenses. Je m’approche d’elle, sans la quitter du regard. Le sien est bizarre et plein de reproches. Je le ressens comme tel. Plus près, je constate que son visage et ses vêtements ont été griffés.

- Rien de grave ?

Lorsque j’aperçus la petite fille de July sortant de sa cachette, j’eus la peur de ma vie qu’il lui soit arrivé quelque chose. Je l’inspecte sur tous les angles pour vérifier qu’elle n’a aucune blessure. La pauvre est morte de peur. Je la prends dans mes bras. Elle s’accroche à moi comme une pieuvre. Je lui cache la vue du cadavre du pauvre prêtre gisant au sol. Moi aussi j’ai détourné le visage juste à temps en lâchant en russe « Seigneur tout puissant… ».
Ma main caresse la longue chevelure brune de la petite fille pendant que j’écoute Sylvestre exposer les faits. Je remarque que la femme ne dit rien comme si elle n’avait pas de langue, ce qui amplifiait le mystère de cette femme. Sylvestre avait apparemment les clefs pour la comprendre. Je comprends vite que mon amie est en danger, étant la cible du monstre mystérieux. Je ne m’aventure pas à poser d’autres questions car je sais intuitivement que je n’aurai pas de réponses face au mutisme de cette femme.

- Tu remercieras ton amie pour son courage.

Je m’éloigne un petit peu pour parler à la toute petite fille. Ma voix se veut douce et réconfortante. Je lui explique que par magie elle va se retrouver sur le lit de ma chambre parce que je dois retrouver sa maman qui est attaquée par un méchant. Elle me serre encore plus fort, signe qu’elle a peur de me quitter. Mais je persiste sur le même ton, en insistant sur le sauvetage que je dois faire et la mettre à l’abri. Ma persévérance finit par payer. Elle accepte. Je l’embrasse sur le front, la téléportant aussitôt. Libre maintenant, je serre les poings pour rejoindre les traces de la jeune femme… Je suis très inquiète à la vue du sang même si je sais que mon amie a un petit secret de régénération qui la rend bien plus résistante que n’importe quel lambda.
 
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La danse est une narration pour conter l'ineffable et la beauté. Le corps est la plume qui la raconte.

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Message posté : Ven 5 Nov 2021 - 18:31 Message
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Sylvestre Cocu
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Après avoir longé un couloir de service, Sylvestre avait poussé la porte signée par des traces de sang. Dès qu’il était entré dans cette pièce, il s’était trouvé nez à nez avec un paquet de cadavres animés. Il regrettait déjà d’avoir suivi son Capitaine, laquelle balançait allégrement un mort par-dessus une table métallique comme dans une baston de bar. Cet endroit, c’était la salle technique, là où les employés embaumaient puis habillaient les corps.
Les différentes tables d’autopsies en inox conservaient les affiches d’informations. Nom, prénom, cause du décès, provenance. Mais les concernés, eux, étaient maintenant debout avec une agressivité maladive.

« Oh non !! » s'écria Sylvestre, terrifié.

L’Inconnue bouscula le prochain zombi d’un brusque coup d’épaule. Il tomba sur le cul et tenta de se relever en râlant. La rangers militaire lui cueillit la mâchoire au vol, le rejetant au sol. Cela donna au Capitaine une ouverture suffisante. Juste le temps de saisir une bouteille vide en plastique, du genre à contenir le fluide d’embaumement, qu’elle lança sur Sylvestre. La bouteille, heureusement vide, lui rebondit sur le front en émettant un petit “poc”.
Ca, c’était la petite claque derrière la tête pour le pousser au cul.

« D’accord, d’accord, d’accord !! »

D’ici, il remarquait que la chambre froide était ouverte. Les deux portes métalliques à fermeture en clapet, comme l’on trouvait dans les restaurants, n’avaient pas été verrouillées. Pour rien au monde il n’aurait accepté de rentrer là-dedans. Pourtant, sur l’instant, ça lui semblait être la meilleure idée pour éliminer la menace.
Deux cadavres venaient de contourner les tables pour lui sauter dessus. L’Inconnue les avaient interceptés. Il y en avait un qui lui replongeait les dents dans son uniforme...encore. Elle le remercia d’un coup de boule bien senti.
Cadavre ou pas, le nez claqua de manière bien sonore.

Mais malgré son énergie, l’Inconnue commençait à être dépassée par le nombre. Le zombi qu’elle avait repoussé d’un coup de botte revenait déjà et lui enfonçait douloureusement les dents dans la cuisse. Sylvestre devait agir vite.

Les gestes désordonnés, signe de sa peur, il parvenait tout de même à les esquiver pour finir d’ouvrir la porte en grand. Le froid morbide continuait d’en irradier. Il y a faisait sombre. C’était malsain.
Quant à ce groupe de hyène qui mettait son amie en difficulté, ça lui brisait le cœur. La voir se débattre et souffrir le poussait à l’action. Sans attendre, Sylvestre songea à ce film américain, mais au contexte russe, du premier sous-marin nucléaire après son accident. Les marins s’étaient réfugiés en surface pour fuir les radiations et voyaient l’hélicoptère américain les photographier.

*** Hé, les espions !!! *** se souvint Sylvestre, de la tirade du film.
Le groupe venait de sortir des méandres de l’obscurité. Des jeunes gens en tenue de marins et béret, une demi-douzaine, qui s’alignaient et agitaient les bras.
*** Qu’est-ce que vous dites de ça ?!? ***
Ils étaient muets.
Son handicap depuis Juneau. Il avait l’image mais plus le son.
L’un des marins se retournait, levant son manteau épais, pour abaisser son pantalon et montrer la totalité de son séant à l’ennemi. Les autres éclatèrent de rire, mais comme dans un film muet, et firent de même.
Il y avait donc six marins qui s’agitaient, cul nu, devant les zombis, en s’esclaffant silencieusement.

Il n’en fallait pas plus pour que les zombis s’y rendent immédiatement.
Se sentaient-ils insultés ? Étaient-ils appelés par ces morceaux plus appétissants ?
Impossible de savoir. Mais ça marchait.
En râlant bêtement, les zombis quittèrent le capitaine pour s’engouffrer dans la chambre froide et leur sauter dessus. Il ne leur fallut pas beaucoup de temps pour découvrir l’escroquerie. A ce moment, Sylvestre finissait de fermer la porte de la chambre froide, s’y appuyant de tout son poids. Une paire de mains décharnées passèrent par l’ouverture, essayant de le griffer. Alors il donna des coups d’épaule jusqu’à pouvoir fermer le tout.

Gémissements et chocs contre le métal. Ça résisterait.
Le danger était écarté pour l’instant. L’Inconnue, imperturbable, regardait quelque chose à côté... c’était Elena.
« Oh !! Heu... »

Et merde !!!
Est-ce qu’elle avait assisté à cette scène surréaliste ?
Allait-elle découvrir qu’il avait, lui aussi, des pouvoirs ?
Sylvestre espérait trouver une explication mais rien ne lui venait en tête. Il ouvrit la bouche mais, pile à ce moment, le destin choisit de faire une belle diversion. Un morceau du mur s’était disloqué et s’était propulsé à grande vitesse. Le projectile impacta le dos d’Elena, la surprenant en traître, tandis que d’autres se mettaient à pleuvoir dans la salle.

« Elena !! »

Les briques s’arrachaient d’elle-même du mur, déchirant le placo, et décharnant une porte qui finit par tomber. Derrière se trouvait un autre zombi, plus grand, fossilisé, qui avait tout l’air d’un ancien héros.
Un héros décédé depuis longtemps, manifestement réveillé par leur mystérieux adversaire, et qui semblait encore contrôler ses pouvoirs. Ils étaient toutefois moins puissants. Il semblait, en tout cas.
Les briques jaillissaient tout de même de toutes parts comme dans un jeu de flipper. C’était incroyable. S’ils s’en prenaient une dans la tête…

Pris de court, Sylvestre renversa une table en inox pour en faire un bouclier.
Dans le même temps, L’inconnue s’était saisie d’Elena pour la traîner derrière, l’aider à s’abriter de cette pluie d’éclats. Elle allait probablement sentir, via ce contact, qu’elle n’était pas un être vivant. Qu’elle ne dégageait pas de chaleur et que le contact n’avait rien de semblable aux humains.
Sylvestre remarquait un nouveau problème. La perte de matière dans le mur fragilisait grandement la porte de la chambre froide. Elle penchait déjà dangereusement, les coups des zombis ayant un peu plus d’impact sur cette fragilité.
Bientôt, ils seraient attaqués sur deux fronts.

« Tu….tu prends qui ? »
Bong !!! Une grosse brique percuta leur table bouclier.
« Le canon à caillou ou la brochette de zombies ? »
 
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Message posté : Sam 6 Nov 2021 - 12:27 Message
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que Sylvestre a peut être un élément de réponse. Forcément sinon il n’aurait pas « pas maintenant »
C’est un mauvais cauchemar et je vais bientôt me réveiller. Car ce que je vois est surréaliste avec ces zombies et ces marins culs nus qui les larguent. L’impact dans mon dos et la douleur qu’il engendre me confirme que tout cela est bien réel. Et que si je ne prends pas garde, je risque de me faire très mal, voire pire. Sans l’intervention de la mystérieuse blonde, j’aurai pu me prendre une brique sur la tête. J’ai l’impression maintenant d’être dans une scène de guerre où la menace peut surgir de partout. J’ai une sensation très bizarre avec cette inconnue. Sa main est froide, trop froide pour être réelle, comme si elle ressortait de la chambre froide. Mais pour l’instant, j’ai bien d’autres préoccupations. On est pris sur deux fronts menaçants. On n’est pas forcément obligé en soi de les affronter car mon but est avant tout d’extirper July de ce bourbier. L’ennui c’est que je ne l’ai pas vue. J’hurle alors son prénom « JULY ! JULY ! JULY ». J’adresse une prière silencieuse à mon dieu chrétien pour qu’elle soit encore vivante et qu’elle se manifeste au son de ma voix.

Mon regard fait un tour d’horizon de tout ce qu’il m’entoure et pourrait servir d’objets de défense ou d’attaque. Le combat, c’est loin d’être mon domaine. J’exècre même la violence. Mais le fait que nos ennemis soient à mes yeux des monstruosités maléfiques et déjà mortes me permet de lâcher les chevaux si je dois le faire. Et je commence à culpabiliser d’avoir ramené Sylvestre en le mettant possiblement en danger même s’il ne semble pas si démuni que cela contrairement à ce qu’il m’avait prétendue. Il n’est pas à son premier mensonge mais pour l’instant j’ai d’autres priorités à gérer. Ce tabouret renversé fera l’affaire, l’attrapant de ma main droite. Il n’y reste pas longtemps car il se téléporte directement dans la tête du plus grand des zombies à l’origine des projectiles. Sa tête explose comme une citrouille dynamitée. Son corps s’agite encore comme une poule égorgée avant de s’écrouler comme une masse. Cela fait une menace de moins.

Dés lancés:
 


Je ne suis pas rassurée car même en tendant l'oreille je n'ai toujours pas de réponse de July à mes appels. Il faut dire que c'est très bruyant ici. Le autres zombies amassés dans la chambre froide font un vacarme sans nom en tapant violemment sur les parois qui ne vont plus tenir très longtemps sous le poids des chocs. Ca craint. J'espère que les secours vont bientôt arrivés. Je me relève maintenant que la première menace a été neutralisée pour rejoindre Sylvestre caché derrière la table en inox. Dans mon mouvement, je m'aperçois qu'il y une porte sur notre droite. J'y vois même une tâche de sang sur la poignée. C'est un nouvel espoir....

D'un signe de main, je la montre à Sylvestre.

- Sylvestre, il y a une porte là bas. Tu es certain de vouloir poursuivre ? Je peux te téléporter en sécurité et tu pourras ainsi revenir avec des secours....
 
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La danse est une narration pour conter l'ineffable et la beauté. Le corps est la plume qui la raconte.

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Message posté : Sam 6 Nov 2021 - 12:27 Message
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Message posté : Mar 16 Nov 2021 - 21:15 Message
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Sylvestre Cocu
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« Heu... »
A peine redressé de sa table bouclier, Sylvestre observa la dépouille de l’ancien Super-Héros. Un morceau du tabouret était resté fiché dans sa boîte crânienne (plutôt ce qu’il en restait). Le cadavre était encore parcouru de spasmes nerveux.

Incroyable...Elena était incroyable. Elle s’était débarrassée de lui en un claquement de doigt.
Elle lui faisait même un peu peur.

« Heu...j’veux bien partir d’ici. » balbutia-t-il, le visage tiré d’angoisse. Le vacarme des zombies dans la chambre froide n’arrangeait rien. Sa lacheté s’exprimait soudainement : « C’est pas mon affaire, tu comprends ? Et puis...qu’est-ce que je peux faire, moi. J’suis un simple, un tout petit... »
Son Capitaine, qui passait avec une table pour consolider la chambre froide, lui jeta un regard sans appel. Elle l’aurait flingué si elle avait pu. Du coup, le contenu de sa phrase se changea du tout au tout en cours de route.
« Mais te laisser toute seule ? Non non. Pas...pas question. Je veux t’aider...heu...je ne sais pas encore comment...mais je peux… “t’aider”. »

Tic nerveux sur le visage, lèvres malmenées, il s’approcha de la fameuse porte et entreprit de l’ouvrir.

Jet de dés:
 


Elle était là !
July était là !
La pauvre veuve s’était accrochée à l’angle du couloir de ses deux mains sanglantes. Elle avait laissé sur le chemin, au gré de sa lutte acharnée, un long sillon rouge. Des cadavres putrides se saisissaient de ses épaules, de sa taille, de ses jambes. Même ses cheveux !
Tous, ils usaient de leur force commune pour l’attirer plus profondément dans les entrailles du bâtiment. Le regard paniqué de la maman se posa sur Sylvestre. Elle ouvrit la bouche mais rien n’en sortit. Avec une telle étreinte, l’ennemi l’asphyxiait.

« JULY ! » s’écria Sylvestre en la reconnaissant.

La pauvre femme leva une main suppliante dans sa direction. Ce faisant, avec une accroche en moins, elle céda à la force conjuguée des créatures. Sa silhouette disparut soudainement.
« Oh merde... »
Toutes les portes du couloir s’ouvrirent en même temps. Un flot de cadavres, récents comme vieux, remplissait déjà le couloir d’une multitude de corps.
« OH MERDE !!! »
Sylvestre claqua la porte fortement, comme s’il avait voulu effacer cette réalité d’un simple geste.

« Elena !!! Il y a toute une armée entre July et toi ! »
Sur ce, le vacarme de la chambre froide accompagnait le martellement sauvage de la porte.
« Elle est au fond du couloir...elle est tout près ! »
 
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